chamada ao pertencimento

ela bate na tua porta
e diz
estou aí
aqui
viva

rolezinhos etc e tal

"vai procurar emprego!",
"eu ganho bem pra caralho",
"shopping não é lugar de manifestação não, é perigoso pra todo mundo, isso pode de repente virar uma bagunça generalizada",
"só quer bagunça, só quer aparecer",
“existe um plano, sim! Pode botar aí. Existe um plano de ocupação comunista, totalitarista no país! Será que ninguém quer ver isso?”

eu atrabalho

você não tem tempo para mim
apenas pro trabalho

eu não dou trabalho
não trabalho
não sou trabalho

eu atrabalho

eu sou o tempo desviado da flecha
que atinge tua testa qualquer hora dessas

na hora que você vê que eu não existo
na hora que eu desisto
de mostrar algum eu
desnecessário

eu atrabalho

devir

um passarinho cantou no galho
pertinho de onde construiremos nossa casa
que já está conosco aqui
neste chão

próximos a portais
nos quais adentramos
para conhecer nossa morada

ataques

- novamente pra cima deles, é ônibus, é polícia, é bombeiro, é tudinho, tá ligado?

- mãe, não vai pegar ônibus nem hoje nem amanhã.
vai rolar uma chacina em São Luís hoje.

- o Maranhão está melhor e bem estruturado.

viagem ao Acre

o que eu pensava ser a lua
era o sol se pondo no céu já escuro
na beira da praia de rio um acreano

espaço velho ex passo novo

numa duna de areia molhada
choveu e ninguém viu nada
nela, uma cabana de teto de palha
nela, um urubu adianta o olhar sobre nós

vimos o lixo no mar do ano novo
ele viu nossa carne morta viva
água escura no mar que era claro
só vimos porque desejamos mergulhar
se não, o contrário, rosto virado

e é claro
o mar é o mesmo daquele que é turvo
do mangue do norte ou das correntes frias
do putrefato condomínio zona sul
de um lugar dito civilizado

ontem a noite
pedalando entre cidades do mundo velho
constatei e vi

por lá tudo já desmoronou
cidades memórias por onde nos perdemos
por onde já perdemos
e se queremos ser como elas
digo que já já conseguiremos
no tempo mal medido da ultrapassagem
o caminhão do agora atropela o que seremos

calor escorre pela nossa virilha
sabemos que fodemos o espaço
estamos rindo de desespero
comprando décimos presentes terceiros
quentes ofertas parceladas no frescor do ar condicionado
e é quente o sangue que escorre do preso decapitado
vira fogo vira bala
vira nosso medo da barbárie
que não queremos acreditar
que já vivemos
já que vivemos
é quente e pega fogo

∞

poderia ter sido outro, mas é esse o poema ano novo

prece

senhor, livrai-me do fundamentalismo
senhora, livrai-me da modulação
senhores e senhoras, afirmo
livre

torpor

cabisbaixo

abismo do ser que afunda em si e respira da água de si próprio

linfa que enche pulmões, caixões, vivos e mortos

fantasmas  ets  etc

disfarçados em brinquedos da China

lacrados que chegam na maré na praia

embutidos que chegam ao estômago
nossa incapacidade de ser capaz de ser

as mangas grandes, verdes
são arremessadas violentamente contra o chão
pela tempestade

o cheiro azedo chegou na memória
com sal e pimenta do reino

passo nublado

hoje o dia está nublado
e por isso mesmo vou dançar
no cinza da sua frustração
da minha comoção ou revolta
reviravolta sempre aqui num passo só

que cai e levanta e que sai pelas portas

tá tudo aí
fogo do sol e fogo da usina
uma desnecessária placa de localização
nesse jamais localizável

vou dançar porque só me resta
fazer uma música de corpo
da decepção de cada um
do que consegui avistar

fa-da-da

fui tomada
por essa coisa
que consiste em existir

imagem

comportada como uma imagem
cai e quebrei
vaso chinês
manchei minha roupa
com água sanitária
pra nunca mais ser a mesma

lambendo ferida

é preciso lamber a própria ferida
curar o apego da vida

num só golpe compassado
e compassivo

lamber como lambe o cachorro

não apenas a sua ferida

mas a do outro que sangra

manguinhas

o vendaval da noite

derrubou as manguinhas

antes de tornarem-se frutas

grandes e comestíveis

as folhas secas também caíram

outras equilibraram-se entre as folhas verdes

acordei muitas vezes de um sono exaltado

ao som do vento e das mangas arremessadas

por ele escolhidas para tocar o chão

o amor de quem está ao lado

mais valioso que qualquer ilusão

o vento desprende e arremessa

o que não se atém com firmeza

digo, pois, que o vendaval

traz consigo a mensagem

da beleza

da solidão

da tormenta

da louvação

da tristeza

da gratidão

a tudo que cai

assim recebe o chão

e do chão

não passa

raio

estrondou
e eu estava dormindo
acordei correndo
com a perna bamba
com o coração palpitando
com o impacto alojado no umbigo

acordei com o raio que caiu
na casa do vizinho
e que locomoveu minhas placas sísmicas

escuto a mor

escuto nossa história
do que já foi já é
nossa estória a se criar
acordes no dicionário
e os que escapam quando pode
nosso amanhecer e nosso norte
a se pôr
nossa morte


a mor
te
surge
nu
princípio
cru
da sorte

vulnerável

precisava mesmo dessa situação
pra experimentar
total vulnerabilidade

cair o chão

e assombrar minhas sombras

precisava mesmo
transbordar minhas bordas

Inhotim

como
o som da terra
pode ser
arte contemporânea

*

popular
arte contemporânea

*

o som da terra é o som do espaço
intervalo tantos metros abaixo
microfones

*

slogan

Brasil
Um país de todos
País rico é país em pobreza

Em Inhotim

*

os cavalos de Paquetá

dizem que vão acabar com as charretes da ilha
os cavalos estão magros e doentes
nem são cavalos

já pegamos a ferradura
que caiu na praia da moreninha

denúncia de vizinho
problema na medula
eutanásia

senhores sentados nas charretes
para onde vão
os cavalos

fato

de fato
onde está o seu tesouro
aí estará o seu coração

bebê

um bebezinho dura tão pouco
três ou seis meses, talvez

aquele que a mãe enrola num paninho
aquele que some rápido
aquele que é só lembrança
ou uma foto, depois

um bebê dura tão pouco
resta a criança que se comunica
o adulto que fecha os olhos

os olhos de súplica do bebê
some diante do mundo

só em certas ocasiões retoma
nessas não há mais a mãe

à saber

o que eu sei é bem pouquinho
o que eu sei é pequenino
o que eu sei vai morrer

daqui à pouco
com o que eu sou

o que eu sei
esqueci
pois tô morrendo agora mesmo

mangueira

das flores da mangueira
brotam pequenas esmeraldas
venho vendo
e ouvi
o primeiro canto de pássaro na madrugada

uma única e isolada nota
enquanto as manguinhas cresciam
diante dos homens incrédulos

*

teus olhos de presa capturada
pelo meu olhar
que jamais se ausenta
mesmo ferido ou lacrado

passeio São Luís

Bueiro

a água merda do bueiro
da praia grande
sai pela boca
do grito da cracolância
vizinha do convento das mercês

sem pudor
alguém se banha
lava sua roupa ali
de onde avista
o sol se por

ponta do bom fim

∞

Tombo

a ponta da ponta d'areia

virou península

golpe de marketing

quebra mar

merda de rico na baía

∞

Olhar cidade

eu quero é olhar pro lado
ver o que está
movimento rua vazia
a cruz da casa da festa
luz úmida âmbar

os caixões e os cultos
aquela rua das casas dos militares
com seus enfeites de natal
com o guardinha na porta
antes de virar
pro São Marçal

com seu olhar penoso
uma mão pedindo
outra segurando o cajado

assim é
o meio fio todo quebrado

pintado de branco cal
minhas palavras nesse meio fio

a rua com um poste de luz de um lado
e um poste de câmera de outro
minhas palavras quebradas
minha amiga que vigia as câmeras

cada dia mais longe do perto
por um fio

∞

Canto cagado

canto cagado da ágora do Odylo

canto cagado da vida
canto cagado da festa

canto cagado da rua

canto mijado

canto pichado

canto liberdade

canto anarquia

canto despacho

canto

violão

a nota me exorta
admoestação
violão
morte

morta

falar

o que só eu posso fazer
por mim

calar

não sei nadar

eu estava em alto mar
mas não sei nadar
sou filha de Iemanjá
e não sei nadar

rainha da pedra-mar
eu não sei nadar

só boiar
para salvar

tão profunda e pesada
eu tento e não consigo
eu não sei nadar
rainha dos meus sonhos
tão leve e densa

não sei
nada r

anotações

meu caderno acabou
acabaram as folhas brancas
encheu
lotou
folhas amarelas talvez
seu computador apagou
morreu
sobrou
a caneta tá falhando
a memória se perdendo
a morte de agora
resistir no contrafluxo

pergunta

o que queremos com as imagens
o que queremos delas
o que queremos nelas
o que sabemos delas
o que somos nelas
o que somos delas
o quê?

Reserva da Ilha

a reserva da ilha
é um shopping
um espaço privado para shows
um condomínio de luxo

na ilha de São Luís
a reserva aterra
o que sobra do mangue

e ventos do céu

não subestime o que vem

do céu

chuva cai em Guaratiba

e a luz de Deus em Copa

é o strobo

não subestime o que vem 

da terra

a lama

no campo da fé

do aterro aberto sobre o mangue

não subestime 

a luz de Deus na mata fechada

um estrondo interior

turbilhão

no meio do turbilhão
fiquei até vesgo
no olho do furacão

tudo está acontecendo
estando ou sendo
assim será

meu grito surdo
ou estridente
um grito sobrepondo outros

selvageria das imagens

carcomendo nosso calcanhar
fina lâmina de papel
corte fino que arde
bem pequeno corte fino
as insensatas passam na nossa cara
sobrevoando pensamentos
na direção dos nossos olhos
nos ensinam do possível e do improvável
carcomendo nosso calcanhar
selvageria das imagens

espuma branca

estou vendo
é do meu tempo
o mar, o ar, a baía
com sedimentos
cisco no olho
olho
confisco
memória
devir

a criança parada em frente ao mar
fala dos peixes que nunca viu por ali

oxalá
espuma branca

banho de mar
banho de sal grosso

é cheiro de maresia
o tempo tá virando

o tempo é de agora
da lembrança que nunca vimos
do desgosto

oxalá
chegue logo
espuma branca

planta da casa

me esforço para lembrar do meu sonho
minha casa
frente de taipa bem refinada
piso vermelho, barato, encerado
cuidadosamente por minha amada
um corredor com uma mesa bagunçada
nosso quarto, minha rede
a cozinha, a melhor parte
o quarto dos meninos sempre bagunçado
o banheiro a direita
a porta pro quintal
o abacateiro, o galinheiro
uma escada encostada na parede

não quero fotografias
que apareçam os defuntos que somos
não quero que ninguém guarde minha poesia
nada me tratá de volta suas mãos

você não sabe sentir minha dor de perto
incapaz de vivê-la
em vão desperto na frente da casa
com jardins de plantas roubadas
pequenos galhos que pegaram

sua ladra de plantas!

Carniça

A carniça chega na praia
veio numa ondinha despretensiosa
reúne pombos, garças e urubus
preta com cheiro de peixe

chegam cachorros correndo ao seu encontro
e fazem todos voar

a carniça deliciosa
chega
na ondina

.


A carniça chegou por um telefonema
a dor dos ombros meus
a dor dos ombros do meu pai
a desesperança da minha mãe
a apreensão da minha irmã
o vazio nos meus irmãos
o consolo do pobre cão inocente

cheira e come carniça
se esfrega nela com tamanha paixão
prazer de fugir para ir ao seu encontro

A carniça se decompõe
é consumida
fede e nos incomoda
nos dá nojo
é assombrosa

A carniça é deliciosa
chega
na ondina

solo

por que faço isso agora
o que justifica meu ato
meu inato
atoado
à toa
à-toa
à

prove

prove que você não é uma máquina

agora

quero que você me entenda
com meia palavra
sem eu precisar dizer muito
com silêncio
pelo olhar
pela distância
por telepatia
quero que você entenda

estudos do corpo

eu sei do meu corpo mais do que qualquer médico
eu sei porque é o meu corpo que me encobre
eu sei
não sei
esqueci
como é que faz pra saber
do próprio corpo

*

um frio na costa vem da porta entreaberta

enquanto escuto sua voz de índia

velhinha enrugada me embala

não é um assobio

tem a língua no meio o canto

eu posso mostrar pra vocês

o canto da cobra entre a língua e o dente

cobras sobem pelo braço

cobra te engole

não espere nada que explique

podes crer

motor viril motor

quem tem motor vai querer avançar
seja qual for a potência
o impotente vai querer ultrapassar
vai passar de raspão
vai atropelar
seja ela qual for a máquina
virilidade frouxa
vai mais que você
que todos nós juntos
motor viril motor

intervalo

precisamos de intervalo
pra que ela chegue
prenhe
poesia

*

ainda bem que você chegou
ainda bem
...

paquetá

o som do motor
do barco
lá longe
avião, cachorros e pássaros
bem perto
o som da maré
em resposta ao motor do barco
resposta ao vento
gaivotas descem
do vento ao peixe
alguém passou na bicicleta
uma castanha
da castanheira
da praia dos coqueiros
caiu

cor da memória

quero querer a cor desbotada
das nossas fronhas
da colcha de cama
tudo foi bem usado por nós
nossa pele, nossa vida
desbotada ou manchada
separada ou unida
a cor desbotada meio embranquecida
cor da memória
quanto antes quero encontrá-la

ser.ter

sempre tive
muito
pouco

algumas coisas
não
tinha

você sabia
o que eu queria
e me entregava
de bandeja

algumas poucas vezes você podia

sempre tive muito pouco
continuo
não tendo

algumas poucas coisas podia ser

você me ensinou o contentamento

prosseguimento

dar andamento
seguir em frente
ir adiante

Papa Francisco e o Pastor Deputado

"Ele escolheu o nome de Francisco, alcunha que jamais fora usada."

realidade ficção

a realidade
a maior das ficções
está me comendo viva

fazendo das minhas vísceras
banquete
combustão

Cemitério de Pássaros

Cemitério dos pássaros
Paquetá
  2013

Onde tudo silencia, o tempo que escorre recobre cada recanto esquecido. O canto dos pássaros restabelece naqueles que os escutam atenciosamente uma nova ordem para os acontecimentos cotidianos.
Lá, naquela ilha no fundo da baía, esquecida na poluição que é a nossa própria sujeira existencial, existe passarinhos brancos e pretos que ao fim da tarde, abrem e balançam freneticamente suas asas, em grupos, diante do Sol. 
Da gaiola já sabemos bem. Esse dispositivo de terror camuflado pela carência humana de companhia e má compreensão da beleza. O passarinho, não sei, faz cara de que tudo entende e que tem pena.
Mas nada mais humano que um Cemitério de Pássaros! Porque com covas se enterram os corpos dos homens que passaram nessa terra, mas os passarinhos caem diretamente sobre ela porque assim são. Como tudo o que vive, umidade da decomposição, e depois, ressecam-se cada vez mais os ossos.
Um cemitério de pássaros. Ao lado do cemitério humano, pequenas tumbas brancas adornam esse recanto, com uma pracinha amistosa, luz amarela a noite, sombra das árvores de dia. Uma instalação que fala de coisas tão pequenas e sutis que passam despercebidas. Silêncio entrecortado pelos risos das crianças. Ausência intermitente de um pequeno passarinho. Um dia sonhei que um bicava minha cabeça com uma delicadeza que me dominou. Acordei chorando.
A fotografia guardou a pequena casa desse sonho de um velhinho. Dizem que ele está vivo. Talvez tenha morrido ontem, ou agora mesmo. Uma reportagem de jornal foi em sua busca tirar fotos e provas da verdade; que realmente existe um velhinho que cuida de um cemitério de pássaros. O lusco-fusco da existência humana transmutada na do passarinho, pois essas forças estão em relação, essa coisa mórbida, pequena, tímida que é a covinha de cada um. Quem poderá abri-la a não ser as crianças que correm sobre elas, sem pudor nenhum, nem da morte, nem desse, nem do cemitério ao lado, dos homens. Crianças que não se intimidam nem com fotos nem com covas.

Dedico esse ensaio ao meu pai, Jeová Cruz Maciel, meu passarinho.