as crianças estão de férias
escuto suas vozes como se fossem fantasmas
dentro deste apartamento tudo desaba
em centímetros
quais preocupações metafísicas caem
poeiras reais e com elas alergias

adultos também estão de férias
seus gritos inescrupulosos atravessam
os muros e camadas atmosféricas

todos com alguma espectativa
e um único medo

o fracasso

(ainda bem
tudo voltará ao normal
segunda-feira)

eremita

o som fogos no deserto
você chegou na manhã
você escutou você mesmo
pela primeira vez

qual o risco que nos traz ao mundo
no deserto ou no mar
somos sozinhos

com nossas mães em algum lugar
que acontece se tombar
no mar destino

glassy-eyed

querido, homem, querido
que tenta olhar pela janela e
ver o céu e vê outras janelas
e ver o seu
Sol e os demais astros, querido
homem que vê windows
ao tentar ser seu céu
querido, primo, querido,
irmão, filho
em qual local estamos agora
sem ela, brincos
redondos camafeus

subindo aquele morro do fogo
lembro desse toque
iuna
subindo pelas estátuas e
lagos parados
e seu corpo tremelicando
verificando a urgência
do quase
seu sopro de afronto

quase morre atropelado

o mistério da palavra

eu não vou falar nada

seus dedos feridos de tanta angústia
a água arde
e o silêncio...

surge um monstro sem cabeça
um deus antropomórfico negado
legado das cidades, aglomerados

quem compreende esse dia
quem um dia compreendeu
quem o corrompe

o silêncio
na velocidade da luz
a mais veloz

propaga
até que surga um choro
do nascimento

esses tempos da cigarra
da luz intermediária
do nascer e do morrer

no dia
na Urca
vi uma

cantando numa árvore
quatro dedos de bicho

um ano depois
outra morta

mas o coletivo cuida do uno
uníssimo som
dá conta
porque em círculo não há ponto cego

com esta poesia

quero me contentar
com pouco
vendo brotar
tubérculos na geladeira
luzes de natal na mente
pássaros, biomas
virtuais

com muito
quero me contentar
hoje treino, amanhã
qual será meu contento
serei-areia-sendento
suprimentos de sons
blues e poeira
sei, quero tentar

com amor,
feliz natal

assinatura.

sopapo
esquiva
só papo
língua
órgãos
cabaça
arco

estamos conversando
olhando nos olhos
como quiser
o grande homem
é uma mulher

é a androginia
cabaça
arco

locação

saimos sem saber da paisagem que vem
sabemos só que nossas imagens mentais
mentem descaradamente
e que nossa lembrança de primeira viagem
é um filme de única exibição

e ainda chove
navi oruali
nas pedreiras
ainda chove
e vamos seguindo
antes que o toró caia
vamos pro galinheiro
se abrigar numa asa

eu que era criança como você
e hoje me calei mais

eram os anos novos se adiantando
antes do seu tempo de virada

velho ano novo chegando

adiantamento de planos
antes do ano começar
o outro termina

o que vamos colocar
naquilo que falta
na síncopa?

quero saber quem vai querer o desconforto
quem catalogará o dia após outro
quem olhará para si com a desconfiança
de quem vê o ataque do outro lado da rua
num passo de animal flexionando joelhos
sobrepondo o medo próprio numa atitude de punho fechado
e igualando o salto marcado na vítima
com o pulo dela para trás

um tremor que sobe pelas pernas e embrulha a barriga

a face mais sincera
é a do medo

nenhum espelho, talvez vitrines
câmeras de vigilância
maps e vistas mecânicas

na floresta só há a coruja
e eu quero é ver
quem olha dentro dos seus olhos noturnos
e a adota como filha
sem levá-la para casa

eu quero é ver a cara
de quem mora no acaso
e se liberta em seu corpo sem órgãos

sobre o valor da amizade

tem dia que temos a graça
de receber um ensinamento
com um mestre bem apresentado
discreto em preto
sedento de nada

o silêncio

Chuva

lama abaixo
água que mistura
esse lixo, esses galhos
pessoas e ruas
cartas de baralho
destinos requentados
a poeira que antes se mantinha
sem nos sujar tanto

essa chuva é mesmo de fim de dia
de fim de semana, domingo
o que resta da folga
surgindo uma segunda cheia de quê?

água abaixo
dilui o que temos
semeia o que plantamos
e dispensa comentário
ela diz tudo por nós
meros humanos

A escrita

Fico lembrando dos seus gestos
suas mãos de zelo

elo

Tento repetir alguns deles

Eles naturalmente chegam em mim
como uma mensagem na pele

Queria
poder
te eternizar com minhas palavras

Quiçá, qui sais...

maternal

Estou vendo a casa vazia
que criança aqui corria.

A abelha que seu dedo esporou
deixou a marca, o inchaço
frio, calor.

É assim está esta sala
com um jarro de flores
murchando no canto

a morte não vem em um relâmpago

eu também estou morrendo
não é só você...

  - Sou eu quem trago
as flores pra te dar
um sorriso, um conforto, um colo.

 - Passamos tanto tempo ligadas
quando desligar?



*

A casa está vazia
mas só a vejo, porque estou dentro
dela.

O que passa
como um atraso
se estamos em urgência
sem duração
chega a notícia
do passo
profundo desencontro de pés
olhos esbugalhados pelas ruas
vendo o filme que passa
logo ao lado, no pedaço
um estouro que se confunde
com um som amplificado.

como se nada tivesse acontecido
sinto que sou o som
que só você escuta na planície
um meteoro, talvez...

Eu pasto.

copiar colar
assim, criatura
escrever, esnobar
capturar, roubar
matar

o verbo
tão reducionista
e agora tá na vista
a tal substância ética
tá em baixa

a noite passa
dentro de um sítio abandonado
o tempo passa
na trilha das formigas desgarradas
deixam marcas nos pés

deixamos os calçados pela estrada

esperando uma volta

aguardando a espera
que acorda com a coceira
um inchaço na espreita
do tempo do campo
ritmo das folhas

levadas por elas

a resistência é silenciosa
como as forças do mar que quebram

ai

limpeza

me sinto melhor agora, com a casa arrumada
com o cheiro de roupa passada
o piso sem poeira instalada

com o dia que chega cedo
uma luminância que sinto antes mesmo de abrir os olhos

a saída do túnel pela cidade

há algo de novidade no samba dos vizinhos
na sombra da fresta da porta que projeta o Sol que roda
o altar com sua vela que queima, pára
e queima de novo, com a nossa supervisão
para trocá-la assim que for
preciso

sinto-me bem como o guardião do estábulo
dos cavalos que irão para a guerra

que sorriso é esse
pulando da boca
um jato
um anúncio

você rindo parece
uma prece de domingo
feita pelas crianças da paróquia

ou a criança é você mesma

Súbito
algum recado na parede
escrita de um quarto

sozinho
o carrasco...

Estamos passando.

vejo você e o teu espaço
vejo a vida que passa
em você eu vejo o que passo
reverbero rindo ainda
nas bordas de um sentimento trágico
vejo um ansejo premeditado
um anseio de ver instaurado
o dia.

cansado de noite
dormindo eu vejo o que é
são imagens como essa
que eu vejo

a folha de papel
a tela.

certeza
só o tempo traz
intuição é um palpipe

no jogo do bicho
isso ainda existe?

eu acho

o fogo come tudo velocidade
que clareia os nossos passos
para fora
pegadas meticulosas

mas a casa chama
e é preciso voltar
recuperar o hálito
dos que passaram por lá:

os retratos na parede
e um porta jóias em cima da cama

por pouco não queimaram

na praia calma chega a ventania
levando dos guarda-
sóis e alguma alegria de sábado a tarde
subimos a rocha
e para aderir
tiramos sapatos e fazemos dos nossos dedos
garras de carne

e o vento dificulta
da medo olhar lá embaixo
no pé do elefante tem
muitas árvores de pelúcia

o tamanho depende da distância
e o som da água chega de longe
adentrando cada poro da pedra

tem festa lá fora
tem grito de futebol
e gargalhadas subindo
pelo cerol das pipas

no céu
do Sol
lá fora

e eu fico por aqui mesmo
fechando os olhos
e vendo a paisagem
passar em mim

loop

doce de espécie
de que
doce
de espécie

*

lembro de Alcântara
uma coisa marinha passando
um batuque lá longe
em um quilombo onde nunca
poderemos
chegar

*

a luz amarela que fica
pelas ruas
os candeeiros lá estão
mesmo quando chega a luz elétrica

uma camada de cidade
cobrindo esse espaço

a lua sideral
ciclope visceral

o que mais dizer
do que não se precisa

dizer o nome da rainha
ou do calango passeando a noite

precisa

a tranquilidade da noite
com seus braços minguantes
refletindo o homem
refletindo o Homem

não quero marcar
um ponto de referência
um ponto de chegada
nem mostrar a entrada do atalho
nem a saída da emboscada
eu até queria sim
marcar os passos na estrada
como medida da memória

vejo
um seio que cai
bem à frente do outro
foi sugado pelo pai
o filho do outro

em ouro
é a estátua
mas vai apodrecer

porque é assim
o caminho das larvas
trazem o adubo

14 nós
na corda do poço

tem um estralo no meio da minha costa
outro no meio do meu peito
no meu cabelo o cheio do chaturo
e nas minhas mãos a lembrança de um novelo

que nunca teci
era da minha mãe

sentada no sofá, mas tecendo o mundo inteiro
e eu ali a esperar
um erro que me faz puxar a linha

que sensação gostosa e imprudente
temerosa é a força da mente

onde anda as mãos para massagear
a alma que somatiza a incerteza a nossa frente

Fogo-apagou

não adianta estar na sombra
o fogo nos atinge
nos deixa em coma
cama escura
reino de lama
sem se ver

a morte por ali passou
numa corda pendurada
e deixou apenas um baú
no quarto desabitado

habitat do pica-pau
que resmunga e nos faz sorrir

sem os dois dedões
dos pés longe pisaram
ele espera o ciclo do santo
cercado de passarinhos
do sertão alado

em duas gerações
que fosso dado

uma distância secular
do dado jogado
fortuito legado
que levamos

boas combinações
mesmo tendo seca
pé rachado
migração forçada

e eu, uma falsa peregrina
segurando suas mãos
como se fossem raios

essa fé me atinge
e eu, uma pedra abalada
me extingo
daquilo que queimou
sem chama lançada

folhas secas
cintilância do calor
árvores que parecem mortas
mas disfarçam

arquivos

vocês que me salvam

e eu não vos salvo

de vez em quando, eu escapo
do meu querer
eu perco
o que queria tanto para mim
meu espaço, minha memória

perco o mais importante
agora
o que é descaso
e o que é apego

na hora
que atentamos
para o apagamento
que já existia

e faz pouco tempo
nem tínhamos fotografia

Cosme e Damião

Cosme e Damião, 2011

 

Cosme e Damião, 2010

a sensação magna
da mãe embalando
no seu colo
seu filho amado

que sensação é essa
que parece reunir
o mundo amado
num só colo

que Deus é esse
nosso pai e
nossa mãe
que nos trouxe ao mundo
para ser pai e mãe
Deus

Estante de São Benedito

Estante de São Benedito. Cururupu-MA, 2009.

o chá inglês, indiano
substrato, iguaria
num embrulho
pra família
o vento esfumaçado
de foligem extrema
revestindo o interior
da garrafa, da bílis
da origem, do compasso

eu passo
por todos vocês, que não vão
caminhar por onde andarei
que não vão

levo vocês na mala
um dia
retribuindo o que vocês viram
e depositaram
nos meus sonhos

a opulência
das flores abrindo
na Lua Cheia

colo da mãe
que nos afaga

sempre partindo
porque sós

veremos

banzo de São Luís

Ponta do Bonfim, 2010

quem sabe, o tempo
é esse de fim de tarde
dos verdes lá longe,
na ponta
Bonfim
o local onde o Sol desvanece

e aquele clima parado
da maré,
dos paralelepípedos,
dos azulejos,
tudo caindo
mais uma vez

lepra do Bonfim

quem disse que o mal acabou?

ainda assim sinto saudades
da despretensão
de todo mundo
que se abraça e dança
nos seus conformes

até sinto alguma raiva
que passa
conforme
uma piedade

benévola

para Robson Diniz

quando batem as seis horas
tarde
domingo
não se sabe
se começa ou se finda
se apetece ou trinca
quaisquer lembranças
daquele que se foi

por seu querer
um espaço foi largado

no seu velório, consigo ver
uns abraçando aos outros
passando a força
para continuar

o que ele deixou
não foi um lugar

foi uma vida
um vaso trincado
na sua caída

(continuemos
por ele e por tantos)

***

Hoje, por rastros de discursos, pesâmes perdidos, a partida de alguém querido. Robson era maranhense, ator da companhia Tapete Criações Cênicas. A última vez que eu o vi foi no espetáculo Hotel Medea, apresentado no Rio de Janeiro em maio desse ano. Peço paz para a sua alma que agora flutua nos ares do universo.

carne crua
comida
eu, apavorada, correndo
pela casa escura
descendo escada
caracol
enrrolada no pânico
expresso em uma feição
pura

que diabos está nesse couro
que me persegue feito um cão
faminto
canibal

...

No outro dia

quero sair ainda
pegando o que resta da luz
nas ruas

os aniversários

a idade
uma receita aberta
de miríades de órgãos
cansados e entrecobertos
pelo o que passa ou chega
alaga nossas lembranças
que amamos ou queremos nos livrar

servimos água para o beija-flor
dentro de uma falsa natureza
e ainda assim
ele chega
e nos alarga
com um canto
um clamor
que nem sabíamos que existia

um jarro que cai na cabeça
do transeunte
um desenho animado
que passa na tela
da janela
do ônibus
num segundo
se perde o enredo
do vendaval de setembro
o samba que chora
fatalidade

a morte sempre vem
indomável

minha mãe
filha
de erê

e eu
sua filha
Tobossi

a postura e a imagem
correta
a mostrar

pena, nós não nos permitimos mais
fazer uma careta contra o sol
ver o tempo passar
por aí
flanar, aqui dentro
parar e observar

o sinal luminoso na rua
um boulevard
e dois fluxos
na mesma direção

todos os meninos
viraram homens
se lapidando
cortaram-se
angústia é bobabem
que tempo é esse
da mariposa no quintal

reações

quando é melhor calar
os olhos
ouvidos
e boca

quando é

simplesmente

cala-se


segundo ato

após pensar

calar
e após
pensar